Не получается.
Совсем не получается.
А хочется делать всё лучше, чем было вчера.
Когда моё Я прекратит прятать желания и мне признается,
Что лелеет час славы, и в этом помощь нужна?
Печально…
Когда есть много мыслей, но нет совсем голоса,
Когда есть рифмы, но памяти нет!
Когда на сцене в пол-оборота своего корпуса,
А зал потерял звук, и уже не помнит сюжет….
Шелест сценария.
Тремор рук, мне жарко и холодно.
Пот течёт по спине, волосы липнут к коже, дрожь.
От меня ждут шоу… и я не могу - как положено.
Задаюсь вопросам:
«А я действительно на поэта похож?»
На меня направлены бесчисленные пары глаз, в меня углубляются…
А мне бы хотелось провалиться, будто под лёд.
Вовлечёт ли других? Синдром самозванца? Но нет, вон, восхищаются.
Так почему меня моя совесть грызёт?