я не хочу доказывать другим
что мы, поэты, как огонь, горим
что плачем мы, когда творим стихи
что наши дни темны и нелегки
что нас не принимают и клеймят
что за спиной у нас завистники шипят
что скучно нам в ликующей толпе
что боль мы тащим на своём горбе
что нам не заработать ремеслом
что не построить нам уютный дом
что мы не встретим никогда любовь
что будем мы писать и плакать вновь
что надоело нам считать гроши
и тратить на других куски души
пытаться вжиться в скучный коллектив
и быт тащить, о сцене позабыв
что каждый стих - лишь одинокий крик
что страсть сгорает наша будто миг
что мы всю жизнь скитаемся одни
а вас ждёт ужин и в домах огни
и настаёт предел мучениям без сна
и говорит поэт другим: идите НА
я не хочу для вас писать стихи
но вы по-прежнему к словам глухи