Макаровского кладбища в люпинах не узнать,
Христова лета пастбища над тишью благодать.
И перстью запыленному наперсничает шмель,
И в небо просветленному распахнута постель.
Люпин-свеча повыгорит, а в требах имена,
Душа сама не выберет, богата ли, бедна.
Двунадесятым праздником не пожалеешь свеч.
Сияет небо праведным. Просторнее в нем лечь.