(в соавторстве с Еленой Кузнецовой.Иллюстрация с картины Елены Кузнецовой,написанной маслом).
Деревню свою вспоминаю всё чаще,
Наш дом у дороги и русскую печь.
Буханки вкусней , пирогов с маком слаще
Никто кроме мамы не сможет испечь.
А квас самодельный из погреба мамин!
А фирменный суп по-французски грибной!
Сейчас их готовить пытаемся сами.
Не тот аромат… Да и вкус не такой.
Нет в мире во всем рук нежней,чем у мамы,
Шершавых, натруженных с ниточкой вен.
Мы мамами стали давно уже сами.
Портреты родителей смотрят со стен.
А мне не хватает тепла их,заботы.
О,как же умели любить горячо!
Как хочется снова ,вернувшись с работы,
Уткнуться в родное до боли плечо!
****
А зимы какие суровые были!
И снега до крыш наметало тогда..
Там вьюги , как волки, за окнами выли..
Нас русская печь согревала всегда.
В сугробы ныряли на спор с конька крыши,
Туннели копали, катались с горы
На санках, на пузе и даже на лыжах
До самой до поздней вечерней поры.
Домой возвращались, как снежные люди:
Пальто , рукавицы стояли, как кол.
Нам праздником в детстве казались все будни
И пиром счастливым обыденный стол..