Целой половиною стакана
Кислого болгарского вина -
Вот кем я была ему дана,
Он и с полстакана вечно пьяный.
И гулял бодрящий холодок
В склянке утра вместо опохмела.
Он, понятно, признанный ходок.
Ну а я-то? Я-то как посмела?
Вот сидим за дружеским столом
Рядом под чужие перегляды.
В доме, предназначенном на слом,
Он - покрытый струпьями помады.
Мне не рады здесь, совсем не рады.
Ты сидишь напротив, хмуришь бровь.
Всё пошло не так, как обещалось.
Кислая болгарская любовь,
Да и той - на дне. Такая малость,
И она впустую расплескалась.
Ну ударь. Ударь, ударь, ударь,
Только не хлещи нагайкой взгляда,
Властелин, хозяин, господарь.
Я сама уже вину не рада.
Кислому болгарскому вину,
Затянувшему меня в вину.
Так кричу тебе, а ты молчишь.
Вертишь грань стекла в озябших пальцах.
В ледяном молчании печи
Тонет дом. А мне теперь - распяться,
Как твоё лицо, бесстрастна пятница.
Катится в закат и в окна пялится.
Я тебе вчера была никто.
Отчего жуёшь ты губы бледные?
Прячешь дрожь в не снятое пальто,
Ненавидишь отблески победные
В синеве его весёлых глаз,
Что смущенья, кажется, не ведают
И стыда не знали отродясь.
Ты ему простил ещё вчера
Путаницу эту со стаканами.
Мало ль вас какие вечера
Заставали голыми и пьяными,
Как там? Запряжёны кучера?
Лошади хмельные под попонами?
А со мной совсем иной расклад,
Будешь сожалением запоздалым
Жалить в сердце, как гадюка жалом,
Пятницей, катящейся в закат.
И себя - поскольку виноват.
И меня - за то, что не сбежала.