Рутиною
мерцает серый день -
ему, трудяге,
видно невдомёк,
что жизнь
прочь ускользает,
словно тень,
а мы внутри, как...
мелочный хорёк.
Мы бродим,
в суете погрязши
встарь,
пытаемся в конце
тоннеля зрить
хоть призрак света -
он для нас кустарь,
который заставляет
смерть любить.
А если
нам попробовать
на вкус
белеющую вату
облаков,
смешав их,
попадаясь на искус,
с обратом дальних
южных берегов?
А если
нам добавить
в драйв-коктейль
щепотку страсти
океанских бурь
да так, чтоб рьярно
сорвало с петель
нам двери, крышу,
поубавив дурь?
А если
нам хлебнуть
парсеков даль
и, подавившись космосом,
застыть,
укутаться в земную
пневмо-шаль
лишь для того,
чтоб снова совершить?
А если
нам тихонько,
без тоски
внутри хорька, что мелкий,
по чуть-чуть
настроить креатива
голоски,
сменив тем самым
мелочную суть?..