Лес
Скрипящие поленья, крик кукушки,
Деревьев шорохи, протяжный свист
Я слышу сквозь еловые верхушки,
И лес бормочет, чёрен и тернист.
Сюда пришел, но нет пути обратно -
Бредет незримо леший тут и там,
Стирая след в кружении обрядном,
Опять ведет по пройденным местам.
В глуши веков свое ли слышу имя?
А может, лес, чьей древностью храним,
Представился глазам людьми родными?
А может, сам себе я стал чужим?
Погасло небо, и лучи дневные
Меж сучьев спрятались во мраке дыр.
Но бытия истоки впредь видны мне,
Как вывернутый наизнанку мир.
Здесь, в тишине, над неизвестной тайной
Ладони рук коряжистых скрестив,
Хранят деревья старину преданий,
В гортань усопших вкладывая миф.
Здесь, в колыбели брошенных кумиров,
В курганах запорошенной земли,
До дна могил корнями почву вырыв,
Доныне дни истории текли.
И, находя протоптанные тропы,
Я прихожу во тьму былых времен -
Дубовых крон древесную утробу,
Где сам когда-то лесом был рожден.
12.2.24