Меня в Омске никто не ждёт,
кроме кошки и мамы.
Скоро март. Износится лёд.
И померкнут старые драмы,
от которых бежала в большой,
белокаменный, призрачный город.
Он кивает мне головой,
он по-прежнему звонок и молод,
несмотря на почти девятьсот.
А я в Омск всякий день собираюсь,
не достигнув блестящих высот.
Но затем каждый раз возвращаюсь
в стольный град.
Поборов маету,
удрученность, тоску, сожаления,
стиснув зубы, беру высоту.
А у мамы вот-вот день рождения...
13.02.24