Сейчас бы спеть с душой, наверняка,
Забыть о всём мирском, о наболевшем.
Течёт строка и не дрожит рука,
До ужаса я Музе надоевший,
Пью не вино, а лучше б, пил вино,
С утра опохмеляться неприлично.
А Муза мне нашепчет, всё равно,
Хоть что-нибудь, хоть пару строк, о личном.
Так, значит, снова о любви? Ну, что ж,
Писать и запивать все рифмы чаем.
А почему мне тему не даёшь,
Про полночь, про рассвет, с собачьим лаем?
Смотрю в окно, едва светает, круг
Луны очерчен в небе чёткой гранью.
И вижу двух гуляющих старух,
С собачками, такою ранней ранью.
Я не люблю собак, наперебой,
Безумные вновь друг на друга лают.
Я лучше по утрам займусь собой,
И разомнусь, гантели потаскаю.
Полезней будет, знаю наперёд,
Чем на ветру гулять, сутуля плечи.
И не душа поёт - мой чёрный кот,
Мурлыканьем недуги все излечит.
Лежат гантели пыльные в углу,
Старушки увели собак на завтрак.
И не спеша я подхожу к столу -
Так вот оно, сегодняшнее, завтра.
День начат, я вздыхаю и в сердцах,
Наморщил лоб, неблагосклонна Муза.
Налил стакан креплёного винца
И выпил, за создание союза
Души и Музы, с самого утра,
Я чувствую, слегка захорошело.
Пить вредно, говорили доктора,
Не верю медицине их замшелой.
* * *