столица маленькой страны,
где всё равно и все равны,
плывут по небу облака,
нежны, как щёки старика,
закат провис промеж домов,
весьма кровав, весьма лилов,
и голос подаёт со дна
певец вины, пивец вина.
он пьёт, не зная, отчего,
а ночь баюкает его,
шепча, объемлет ночь его
вдали от края отчего.
здесь все равны и всё равно,
здесь не кончается вино,
и нескончаема вина,
а ночь – нежна.