"...не спи,не спи, художник,
не предавайся сну..."
Наверху квартира — трехзначный номер,
Где дверные петли поют навзрыд,
Там не гаснет свет,там живёт феномен,
Человек, который всегда не спит.
Не затем,что стал он любви трофеем,
Извести себя не поставил цель—
У него истёк договор с Морфеем,
Разлюбила дрёма его постель.
Он ходил к врачам и тибетским ламам,
Принимал мелиссу и зверобой,
А потом сломался напополам он,
И переключился гипоталамус,
И тогда зажил он другой судьбой.
Пусть кемарят боги под аллилуйю
В час волчицы,бражника и совы,
Пусть падёт столица на боковую,
Затянувшись поясом часовым,
Он,дитя юродивой и бастарда,
Заменяет всех,кто размяк во сне,
И свечой мерцает его мансарда
В городской сиреневой вышине.
Он живёт средь ангельской верхотуры,
Навсегда свободный от сонной мзды,
Он рисует лица,творит скульптуры,
Из идей выращивает плоды.
А его зрачки,как туника Феба,
Обрели возвышенный колорит,
И впитали гордость ночного неба,
Потому что небо всегда не спит.
Говорят,что сны,как лесные слизни,
За куском от жизни дерут кусок,
Он себя расширил на четверть жизни,
В ширину,в длину и наискосок.
Человек без сна — суть почтовый ящик:
Он распахнут настежь и потому
За меня,тебя и за прочих спящих
Мирозданье письма строчит ему.