Утро поздней зимы, так опостылевшей,
Меня встретит серыми стенами с плесенью.
Венами стылыми, отражением выцветшим,
Червями сосудов, раздавленных в месиво.
А где же луч того небесного светоча,
Что плетью мне жёг хребет переломленный?
И ответит ли кто-нибудь: чем же так грешен я,
Раз заточён на девятом круге панельного короба?