Последняя глава из листопада,
а первые пролистаны давно…
В них не было тебя со мною рядом,
когда садилось солнце за окном.
Пел Джо Дассен и на душе смеркалось,
строка ушла сырая в никуда
дебютною под шелест листопада,
других в тот вечер я уже не ждал…
Пролистанных судьбою или Богом,
назад их, впрочем, не перелистать,
но тянет сердце к отчему порогу,
чтобы начать всё с чистого листа.
Там ляпов рой и нету корректуры,
и время там не лекарем пока.
Там, где-то ты идёшь по переулку
с бидончиком парного молока.
Ещё листва не кружится и в парке
по вечерам фокстрот танцуют там,
где мы с тобой пока ещё не пара,
чтоб пить вино сердечных мелодрам.
Строкой щемящей из осенней дали,
где фонари попрятались во мгле,
ты навсегда однажды прописалась
под отчим небом звёздочкой во мне.