Рабочий стол, на нем книга открыта.
Вещи вне шкафа, беспорядок кругом.
Записки, чернила, бутылка разбита,
Квартирка в подвале, темно даже днем.
Работает мастер, строчка за строчкой,
На дыхании одном, с утра до зари.
Сплетались слова друг за другом цепочкой,
Пока не погасли во мгле фонари.
Но мастеру нет признания в отчизне.
Отвергли роман большинством.
Талант не ценится при жизни.
Лишь Маргарита восторгается тайком.
Она как муза и как героиня,
Редактор и соавтор, два в одном.
Для одинокого писателя - богиня.
Им чужды рамки, им так хорошо вдвоем.
Изгибы тел сплетались воедино,
А поцелуи так нежны на склоне дня.
Магнитом их тянуло и манило,
Но муза та с другим обручена.
Богиня лишь казалась божеством.
От горя решено покончить с этим миром.
Испив бутылку с ядом и вином,
Попала в замок сатаны, он стал ее кумиром.
И очутившись среди грешников и тьмы,
Ей на балу колено целовали.
Предатели, убийцы и воры
Пред нею свои головы склоняли.
Для новой королевы карты в руки,
Желание любое, только попроси.
А ей так тяжело жить без любви в разлуке.
А мастер жив, но мастер взаперти.
И вот любимый опустился, словно птица.
И рядом встал, глядя на этот мир.
Начало новой жизни, первая страница.
Любовников соединил мессир.