Ещё я молод был тогда,
И в те прекрасные года
Мы собирались, как всегда,
С друзьями вместе.
Я пел про чёрный пистолет
И про мои 17 лет,
Как будто про меня поэт
Писал известный.
А на пути моём Афган,
Где повзрослел не по годам,
И смерть друзей увидел там,
Но не сдавался.
Я стал уверенным в себе,
Шагал в строю, сидел в седле,
Успешным в меткой был стрельбе,
С врагом сражался.
И, как по лезвию ножа,
По горной тропке, не спеша,
Я шёл и знал, что каждый шаг
Грозил паденьем.
Красот тех мест не замечал,
Враг затаился между скал,
Момент удобный выжидал
Для нападенья.
Прошли те пасмурные дни,
Пылают новые огни,
Но в памяти моей они
Засели прочно,
И почему, не знаю сам,
Сквозь пролетевших лет туман
Приходит вновь ко мне Афган
Бессонной ночью.