Ты режешь ножницами скользкие века,
Как наши предки, только с привкусом золоченных листов
журнала Time.
Твоя рука так ослепительно легка,
Что не составит и труда взлететь ко звездам.
Так взлетай!
И твой топор,
Что держишь ты в своей оправданной руке,
Как истина, с которой торг
Не мыслим в принципе. И проплывет в реке
Мой улыбающийся труп
С другими вместе, во твою святую славу,
Когда мне скажут люди: "О, насколько был он глуп,
Не поклонившись совести анклаву"
Твоя рука, что держит в пальцах раскаленное перо
Всегосударственного садомазохизма,
В себя влюбляет мою кровь,
Которой намертво мой путь к блаженствам истлан.
февраль 2024