Я под крестом своих годов согнусь,
Идя между трудами и грехами,
И, может быть, нечаянно наткнусь
На придорожный философский камень.
Его-то не хватало мне всегда,
Чтоб ртуть тягучих дней мог превращать я
В свет золотой, такой, какой звезда
Льёт, освещая путь неясный к счастью.
Прозренья свет, невидимый другим,
В котором открывается мгновенье
Как дверь тюрьмы иль смысл в конце строки,
Когда зажмуришься в благоговенье.
И по спине к плечам бежит озноб
В предчувствии чудес или свершений,
И приливает вверх хмельная кровь,
И вызывает головокруженье
От перспектив, числа которым несть,
И радости, которой нет границы,
И вот тогда я, сбросив этот крест,
Смогу в творца миров преобразиться.