Хрустальной туфелькой
Стучала робко Муза.
Горел в окне, как солнце,
Желтый свет.
И дом-то небогат был,
Низок, узок,
Но постоялицу впустил
К себе поэт.
И сердце стало шире,
Жизни больше.
И одиночества
Как будто в мире нет.
И с каждым днем горит
Все дольше, дольше
В его домишке
Музы теплый свет.
Он с целым миром
Был готов делиться
Ее теплом, как солнышком,
Объят.
Но улетела Муза,
Словно птица,
Когда поэт был
На миру распят.