Графоманы, графоманы,
Берег левый, берег правый,
Что пишу, я сам не знаю,
Но писака я корявый.
Что ни строчка, то потёмки,
Что ни рифма, то глумленье,
Мне свои понять бы думки,
Или смысла направленье.
Средь трёх сосен заблудился,
Пост-модерн, моя стихия,
Как сложил - сам удивился,
Потому пишу стихи я.
Смысла нет, ну и не надо,
Вам ли знать мой космос стиля,
Предо мной горит лампада,
Всё поймёт лишь Хрюша с Филей.
РубаИ пишу и танку,
Квадро-сиськи, мама-очи,
Описать могу и санки,
Только вы не смейтесь очень.
Стиль мой путаный и мрачный,
Вам понять дано волненье,
Ну и что, что неудачный!
Но зато, ума стремленье.
Я в турнире был поэтов,
Безмятежен, мудр, любезен,
И не надо здесь секретов,
Мой стиль многим интересен.
Чем запутанней - тем лучше,
Чем несносней - тем успешней,
Сочинять могу и в дУше,
Да, мой стиль , увы, нездешний.
Мой астральный мир вселенский,
А душа живёт на Солнце,
И пишу строкой я женской,
И пускаю пыль свозь кольца.
И зелёные умельцы
За меня голосовали,
И кубинские корейцы,
Наркотой своей снабжали.
Золотой век писанины,
Мы успешно похороним,
И серебряной рутины,
Классицизм в навоз уроним.
Ну а ржавый век, конечно!
Вознесём в эпоху славы,
Что нам с Пушкиным созвучно?
Графоманы, все красавы!