Пока другие ждут вдохновения,
Благословения музы,
Слушают грустную музыку,
Чтобы вернуть к лирам рвение,
Мои стихи находят продюссеров, —
И я в очередной раз ворую сюжеты.
Вот история: лето,
На детской площадке лежат горы мусора,
И в нём копошатся дети.
Мы смотрим на них через призму возраста,
Понимаем, что жить тогда было удивительно просто,
И волосы твои, цвета ржи, колышет безжалостный ветер.
Ты кладёшь свою руку на мою талию,
Прижимаешь ближе, вспоминаешь закаты,
Которые, кажется, были ярче стократно, —
И наши глаза наполняются терпкой печалью.
В другой стороне видим стариков, сидящих на лавке.
Он гладит ей спину, она смеётся и кашляет.
И им тоже ведь кажется,
Будто наши касания украдкой —
Что-то далёкое, простое и очень шаткое.
В мире, где не каждый способен протянуть до пенсии,
Нам каждая секунда мерещится маленькой вечностью,
И мы строим эти песочные замки —
Будто вместе и до конца.
Вот ещё история: девочка в своей колыбели
Плачет, пока мать воскресает, проклиная похмелье
И её нерадивого отца,
Который ушёл и бросил своё неродившееся счастье.
Ушёл с другой мять простыни ночами.
Котрый однажды обязательно вернётся, сказав, что всё ещё жутко скучает.
И она его простит. Его, которого так долго поливала грязью.
Слова никогда не рождаются из пустоты.
Я подслушиваю чужие жизни.
Верю, что в этих кражах таится великих смысл.
А вы сидите в ожидании чуда и смотрите на пустые листы...