По проторенной, мятой дороге
Замороженной в каменный лёд
Он идёт среди тысяч многих
Над собой совершая полёт.
Голова задвинута в плечи
Руки собраны в рукава
Утомлён, искалечен в вечер
Подбирает в уме слова.
Кто я, движущийся циклично
Утро, завтрак, дела, ночлег
В неизбежном порядке логичном
По природе своей, человек?
Нет у поезда промедленья
Можно лишь на ходу сойти
Иль, неясно зачем в терпеньи
Дожидаться конца пути?
Вновь, желание делать что-то
Прерывает мысленный бег
Словно шепчет навязчиво кто-то
Утро, завтрак, дела, ночлег.