Все так просто, очень просто,
Поразмысли лишь, немножко.
Боль, утрата, ссоры, измены,
Нас не спасут высокие стены.
Нас не спасут, деньги что банке,
Счастья не будет в серой землянке.
Одиночество горькое, сладости мало,
Счастье не раз от нас ускользало.
Белое, черным, было под час,
Мы ошибались по жизни не раз.
Нас не спасали, слова наших мам,
В жизни хватило романов и драм.
Жизнь прожить, скажу я не просто,
Это искусство, не ставить подножку.
Это искусство, падать, вставать,
От боли улыбаться и выживать.
Жизнь, как пьеса, она как спектакль
И каждый играет, даже в нем - матом.
Каждый старается жить, как умеет
И часто, ах, часто, волос седеет.
Боль и обиды, предательство, месть,
По жизни преследуют каждого здесь.
Одиночество, алчность и бес предел,
В жизни бывает, иногда и пробел.
Как же прожить без интриг и коварства,
Как же прожить с любовью, без хамства?
Как же прожить, не сломаться от бури
И не замерзнуть в морозы и стужи?
Я задаю себе часто вопрос:
Как же прожить без обиды и слез?
Как же прожить, жизнь в радости,
С любовью, до самой, до старости?
Жизнь прожить, скажу я не просто,
Это искусство, не ставить подножку.
Это искусство, падать, вставать,
От боли улыбаться и дальше шагать.