Мы живы, а они ушли туда,
Взяв на себя все боли наши, раны…
Горит на небе новая Звезда,
Её зажгли, конечно, хулиганы.
В. Гафт («Хулиганы»)
Уходят поэты, пройдя полпути,
И сердце спазмирует болью.
Ведь лучшее в нас всё пытаясь найти,
Платили за поиски кровью!
Но поиск увенчан стихами любви
И прочих мотивов извечных.
Ведь даже Спасение было в крови,
В немом одобренье беспечных.
Но каждая смерть – это боль и порез –
На сердце рубец колоссальный.
Ведь неисповедны задумки небес –
Итог, однозначно, печальный.
Так Пушкин когда-то ушёл Александр
И свёл счёты с жизнью Есенин.
Осиротел без Высоцкого театр
И Цой Витя стал незабвенен.
Так умерли Лермонтов и Гумилёв
Ушёл навсегда Маяковский.
Как много сказать ещё мог бы Тальков,
И спор разрешить философский…
…О том ли безумие может творить,
Являя собой чудный гений,
А нам остаётся лишь помнить и жить,
Сменяя чреды поколений!
16.02.2024