Опять ты вспомнишь пёстрые картины:
Предвосхищённые грозой сады у врат,
Знакомые очам пласты из глины
На берегах которых плещется закат.
Придёшь, увидишь – вечер тает длинный.
В полночном блеске сад, утратив наготу
Шумит под шорох, хлюпанье низины.
И ты идёшь сквозь вечность в пустоту.
Опять тоска! Опять бескрылый облик
Зовёт во мрак меня манящею рукой.
Бунтарский дух летает ровно орлик
И кто-то машет мне поломанной клюкой.