падал шелковый снег на голову лысую гущей,
прошёл не опрятно по скверу, не любящий,
трудно идти и стоять когда понимаешь, что в ноги стреляет,
хотелось бы пуль, но это воспоминания.
в голове, ноты гитары от бывшей
и текста моей сегодняшней нынешней;
музыкант, поэт, композитор, гострайтер,
я не отвечу точно, но это в ней красиво
удары по почкам сына алкашнёй без справедливости,
жена больная в спину, но руки зудят у неё,
что даже хуже чем чешутся,
хочется мести, но такси не прийдёт.