Жизнь даёт, проценты не взимая,
Сколько б лет на счёт не натекло:
Ворковала ангельская стая,
Под окошком склёвывая зло.
Дни крались, обугливая ложью
Тихий сад двухкомнатной земли
И, рубцуя нас по тонкокожью
Светом, к ранней спелости вели.
Ночь слои надуманных реалий
Прикрывала таявшим сукном,
Мы, шепча друг другу, раздевали
Правду, облекавшуюся сном,
Падая в себя и отрывая
Первородство наших диких жал.
На цветке клеенчатого рая
Я тебе, любимая, жужжал...
Звякнет электронная подкова -
Пошурует палочкой факир:
То ли нас он в мир достанет снова,
То ли в нас засунет этот мир.