* * *
Дождь приближается. Вечер стоит в пяти
соснах карельского лета. Реки фольга
мнётся о камни. Нам через час идти.
Вёсельный плеск отмерив речным богам,
я собираю палатку. Обратный путь
кажется вдруг внезапным и штормовым.
Что остаётся? Спальный мешок свернуть,
ветку багульника спрятать у головы,
выйти к дороге через черничный лес,
скинуть рюкзак и вдруг ощутить спиной,
как Корпиярви я оставляю здесь,
как Корпиярви едет со мной домой.