Пространство из острых углов.
Свобода на тонком пике.
Стираю болезни слов,
Застрявших в патроне двуликом.
С одной стороны патрона
Смелый отчаянный воздух,
Скорость в каждой частице фотона.
Сопротивление звёздам.
С другой стороны патрона
Прощение всех и вся.
Покорность, смирение тона,
Печальный отбой ноября.
Я не размышляю о фактах,
Не перехожу рубежей.
Я выдернул шнур из акта
Потребности нужных вещей.
Теперь всё пространство дома
Свернулось в бессмертный клубок.
Но я, как сухая истома,
Всегда предвещаю глоток.
Я будто густое начало,
Заваренное в зефир.
Слова мои как телеграмма.
А дело как вечный пунктир.
Не будет иного сюжета,
Что взращивал из тумана.
В преддверии каждого нового цвета
Я не устаю быть странным.
И время моё застыло тогда,
Когда все в мире пошли вперёд.
Я выстроил целые города,
Меня до сих пор в них ведёт.
Я сам починил дорогу,
Когда её разбомбили
Мои неактивные злые итоги
И ваши тяжёлые автомобили.
Я выбросил всё железо,
Что насобирал в лето со своих троп.
Я стал сам себе аскезой.
Самодовольный упрямый клоп.
Теперь я ползу по тропинке.
Ни наших нигде по краям, ни чужих.
Стараюсь, карабкаюсь через травинки
И чту на закатах новёхонький стих.
Забыл про былое, бело моё поле.
По снегу блестящему выберусь в день.
И вдруг в одиночку я странно завою.
И эхом услышу глухую метель.
И снова в кусты! Серой лапой шуршу,
Бреду в свою смысловую яму.
Боюсь задохнуться от трепета чувств
И радости петь в канавах.
Внутри тёмно-серого кокона
Стихает гроза и срастаются швы.
Все битвы лишь возле и около.
В моём же уме есть только миры.
Февраль 2024