А вечер клОнится к закату,
Свеча горит огнем Комет…
Не спится старому экспату:
Он прОдал свой кабриолет…
И, прозябая на Мальдивах,
Он вспомнил родину не раз,
И, пряча взгляд в аперитивах,
Угрюмо вслушивался в джаз.
Там дождик вымоет Манхэттен
В преддверьи утренней зари.
Свободе посвятив куплеты,
Идут на Бруклин бунтари…
Но Биржа звонко извещает
Начало выгодных торгов,
И звук клаксонов обрывает
Остатки чьих-то нежных снов…
И тень бросая, небоскребы,
Бликуют в солнечных лучах.
Рабочий люд спешит в трущобы,
А клерки ставят на бегах.
Невыносимо на чужбине:
Скорей бы кончился контракт.
Нью-Йорк в осенней дымке стынет,
МалЕ навязчив, словно мрак.
Осточертели до тошнОты
Закаты сказочных Мальдив,
И в голове одна забота:
Сливать мечту в аперитив.
Мечту о том, что будет время,
И он на Пятой Авеню
Под звон бокалов для коктейлей
Закажет стейки из меню…
И даст «на чай» немного больше,
Поправив галстук «от кутюр»,
Там аромат парфюма тоньше,
Где пианист играл ноктюрн.
Воспоминанья как потери.
Дорогу в светский круг найти,
Куда уже закрыты двери,
Ведь там «звезда» другой банкир.
Забыт, оставлен на закланье,
О нем не вспоминает дочь…
Молитву, словно заклинанье
Он повторяет в эту ночь…
Прощенья просит он у Бога,
Что прОжил жизнь лишь для купюр.
К рассвету побежит дорога…
Петлей стал галстук «от кутюр»….
Февраль, 2024