Взгрустнулось

               
Ты знаешь, что такое кризис жанра,
Когда душе совсем не до стихов,
Когда она – одна сплошная рана,
И даже отпущение грехов

Не принесёт душе отдохновенья,
Не возвратит ей смысла бытия
И к творчеству былого вдохновенья,
К которому всегда стремился я.

Не хочется стихов дежурных серых,
Для бодрых вдохновенья нет совсем,
Тут не помогут ни слепая вера,
Ни сила воли, ни обилье тем.

Как надоело улыбаться бодро,
Когда в душе висит седая хмарь,
Так вектор компаса стремится к норду,
Хоть ты кувалдой по нему ударь.

А чары милой тают в отдаленьи,
Как расстоянье притяженью враг,
Я без неё, ну как унынья гений,
Но вовсе не бесчувственный чурбак.

Как встречи наши коротки и редки,
Разлука же тягуча, как смола,
Опутывает мозг, как рыбу сетка
Или ярмо на шее у вола.

При встречах хочется сказать так много,
Но льётся только серых слов поток,
И так бывает кстати склянка грога,
Коль душу обручем сжимает смог.

Но что слова? – всего лишь отраженье
Чувств, коими кроится голова,
Бывает, сути не содержат тени
Определяющие эту суть слова.

Тем более, не описать словами
Всю животворность ауры твоей,
А чувств моих к прекрасной самой даме
Не иссушил бы даже суховей.

Вся сдержанность моя, как штиль пред штормом,
Но сколь неистовым бывает шторм,
Страсть не унять наркозом хлороформа,
Не возвратить души к истокам норм.

Ты лишь одна той управляешь лодкой,
Которой не разбил бы даже быт,
Я за тебя порву любому глотку,
А пред тобою полностью открыт.

Хоть многое не так в подлунном мире,
И чувств высоких пламень не в чести…
Ты, как всегда, - основа моей Лиры,
А за минор, пожалуйста, прости.

Октябрь 2007 г. – октябрь 2015 г.-октябрь 2019 г.