Жил был художник один. Совсем один.
Не жены, не детей, только рыжий кот,
Старенькая "шестёрка" с магнитолой один DIN,
Маленькая зарплата, чуть больше одного МРОТ.
Он смотрел на мир сквозь стекло окна,
Сквозь табачный дым, сквозь стакана дно,
Когда в том стакане не было вина.
За вином ходил выходя в окно...
В арку заходя, начинал творить:
Голубей полёт, девочка и пёс,
Дворник и метла, стайка детворы,
Бабушка в окне, ржавый паровоз.
Жил был художник один. Да/нет/не совсем один.
Знали его все, от двора его, до семи столиц.
Говорили ему: Ты, если что, заходи!
От бездомных собак до официальных лиц.
Он творил, творил, выходя за край.
Возвращался в дом свой, через окно...
А сегодня взял и отъехал, в Рай,
Докурив косяк, и допив вино.