Из вина всех сортов
Душа не примет ничего кроме рислинга,
Помнишь, душный Ростов,
Ты под утро читала мне Киплинга,
Или это была Кострома,
И не Киплинга, а даже Асадова,
Лоб ласкала руки бахрома,
Поднимаясь и падая заново.
Помнишь, дом, провода, снова дом,
Электрички взлетали ракетами,
Нам казалось, всё будет потом,
Как вино заедали конфетами.
Старый фордовский синий каблук,
Хвойный жар и подушки из пыли,
Передача, в касании рук,
Что сцепились и также застыли.
Как под вантовым чёрным мостом
Засыпали в объятиях Волги,
Нам казалось, всё будет потом,
Но потом это было недолгим.
II. 24