Прости, но ты, как передали мне,
Не скрыла слёз, прочтя моё послание.
И понял я в далёкой стороне,
Что нас не разделяет расстояние.
Когда приходит время собирать
На всём пути разбросанные камни,
То больно до сих пор себя карать
Или казнить своими же руками.
Тот молод, кто душой не увядал,
И я, во сне, придя к тебе на дачу,
За слёзы, те, что я не увидал,
Благодарю тебя и тоже плачу.
Кто знал, что так сентиментальны мы,
Храня в душе событий вереницы.
И снова возвращаются из тьмы
Прошедших лет ожившие страницы.
Я мысленно теперь ищу твой дом,
Где, может быть, сегодня дверь открыта.
И, шляпу сняв, ловлю себя на том,
Что память, как удар метеорита.
Она, как будто взведенный курок.
Дотронуться и выстрел прямо в сердце.
В Париже мне приснился Кривой Рог.
И от него мне никуда не деться.
За праздничном столом не до еды.
Вернуться в юность? Нет такого брода...
Остались только в памяти следы,
Что дороги нам снова год от года.
В моём окне Баварская земля.
За ней поля французского Эльзаса,
Где храбро дрались слуги короля,
И Дартаньян у них был в роли аса.
И как сегодня не гордится тем,
Что в трудностях мы, всё таки, над ними.
И может быть, что нет дороже стен,
Что нас когда-то сделали родными.
Как корабли на пристани, года,
Где много лет рождалось наше братство.
Они теперь, как видно, навсегда
Нам утешенье, счастье и богатство...