Вручен итог, билет в сорок к полтине лет

Вручен итог, билет в сорок к полтине лет, в срок за пальто номерок, ношеного на свет. Будут глядеть гуртом с причалов, витрин, кафедр в морды, моим лицом образов слов фотографии. Будут кивать и пусть, произнесённому вслух, будут учить наизусть нагромождения букв. Будет манить Эверест на Джомолунгмы пик, станут к вершине лезть, где начинается стих. Груды разбитых лбов, лес не дошедших седин, но до основы основ, вверх доберётся один.