Желтеют страницы и пахнут годами,
До дыр переплет,по краям бохрама,
Ее сотни раз бережливо руками
Пытались чтецы довести до ума.
Но лишь прочитав оставляли на полке
Лежать среди тысячи старых,других.
Когда-то она была с кожи,но только
Сейчас еле виден зашарпаный шрифт.
Свой век доживает старинная книга
Как будто-бы тайну большую храня.
Ее будут новые сборники двигать
Обложкою глянцевой, яркой маня.
Она будет ждать терпеливо,вздыхая,
Чтоб теплые руки ещё бы хоть раз
С нее осторожно пылинки сдувая
Листая страницы с сиянием глаз.