Я написал три тысячи пятьсот стихов
несопоставимо худших, чем написаны Поэтом.
Читать их невозможно без труда
и спотыкаясь там,
где можно тонко представить талию её,
я бренным словом мучаю себя.
Она красива до умопомрачения
и всё в ней светится изнеженной строфой от Фета,
Пушкина и Блока, но...не моей. Нет, не моей...
Искать у рифмы тайные законы
и переписывать мыслительный процесс,
сжигая свечи, изводя бумагу и чернила,
то участь дара,- не моя!!!
Но чувства, искренне влекомые,
из потаённых комнат тишины,
ведут меня по глади белой кожи,
по дугам выгнутых бровей,
по прелестям её грудей...
И мне не вымолвить, не молвить,
её столь сладостных речей, когда,
за занавеской окон,
нас обнажает удивлённый взгляд Луны...
и рифмы тень мне вторит упоительные звуки:
"Люблю тебя! Люби меня!"
19 февраля 2024, СПб.