* * *
Листва покрылась патиной морозной,
И, к шелесту приплюсовавши хруст,
Ноябрь вводит скрипку виртуозно
В привычную полифонию чувств.
От оплеухи снежной не заплакав,
Я к гардеробу добавляю шарф
И – всё, пожалуй. Я вам не Иаков –
Пред Необорным делать антраша.
Молодцевато скрипнув на рессорах,
Годок-возок не рушится в кювет,
хоть этому не сорок раз по сорок,
А много больше. А ль не скучно? «Нет»
Молчит душа, перегрустив о вечном.
Деревья бдят крестами вдоль дорог.
И всё вокруг гораздо больше речи,
Которой я противиться не смог.
Москва, 1 ноября 2009 г.