Рассветное время, что голубь рябой,
чуть слышно воркует, слегка суетится,
на взводе, конечно, и занят борьбой.
Чего тебе надобно, глупая птица?
Ах, мира... Ну да. Прогремят поезда,
осыплется гравий - и утро настало.
Так что же ты там выдаёшь из гнезда,
о чём сообщаешь немного устало?
О мире, должно быть? Рябой дуралей.
На ближнего ближний идёт, сатанея.
С рассветом становится малость светлей,
но вечером снова намного темнее.
Воркуй, суетись, всё одно к одному,
но всё-таки время рассвета милее -
и солнце немного подвинуло тьму,
и первая пара прошла по аллее
в обнимку, как будто уже рассвело,
и утро в проталинах - чудо рябое,
и снег - простокваша, и лёд, как стекло,
и даже февраль - не сторонник разбоя.
А время, что голубь... Не будем о нём,
Весь мир, не познавший конца или края,
как будто убийца стоит с кистенём
и крестится истово, кровь оттирая.