В одеждах, запачканных кровью,
Ангелы поднимаются к небесам.
Шипы в моем изголовье
Не дают сомкнуться глазам.
Зачем они все-таки в белом,
Если кровь так явно видна?
Не слишком ли занят целым,
Кому власть над миром дана?
Не слишком ли на детали
Он высокомерно плюет?
Избавить нас от печали
Не входит в Его расчет?