Жизнь летит сухой строкой из прозы...
Стылым ветром пасмурного дня.
Слишком часто в ней гремели грозы,
Бесконечно мучая меня.
Годы пролетали вереницей,
Не вернуть обратно их теперь.
И душа, как раненая птица
Все кричит от множества потерь.
И звонят колокола все чаще,
Провожая нас на небеса.
Грустно если это в одночасье,
Замолкают чьи то голоса.
Думаешь, что все еще успеешь,
Сможешь, что потеряно вернуть.
От рассветов все еще хмелеешь,
Забывая про последний путь.
Да и то сказать, грустить не стоит,
Надо благодарным быть судьбе.
Если ты чего-то в жизни стоишь,
Значит очень повезло тебе.