Ну какой из меня писатель?
Руки есть, ноги, голова.
Но погиб у души мечтатель,
Сердцевина совсем мертва.
Раньше - жил и творил, чудачил,
Находил радость в каждом дне.
А сейчас - он себя потратил,
И зарылся в сыром песке.
Ждут друзья всё рассказов новых,
И романов, поэм и пьес...
Только я ведь уже не молод -
Не способен создать чудес.
Я хотел бы далёких странствий!
Океаном укрыться в синь...
Но пока что - совсем бесстрастный.
И ты нового не проси.
20.02.2024