Как описать своё же мне утро,
Если ночь считается днём?
Я смотрю на себя и мне становится жутко,
Что для мира я стал подлецом.
Я считаю, что мне нужно закончить,
Я так думаю, что мне стоит понять,
По причине какой утекает пол ночи,
И почему в мире норма страдать.
Из-за чего небо синее летом,
Почему же зеленеет трава,
И я стану выжженным пеплом,
Что покорил красоту всего дна.
Как описать картину мне маслом
Где написано, что я ужасен?
И я скрою все страхи под маской,
Ведь для мира я бесконечно не ясен.
Одиночество - путь тихой гавани,
Где с годами придёт к тебе смерть,
Как же страшно принять суть всей дальности,
Даже если с тобой человек,
Как же страшно быть там,
Где мне страшно,
Да и что я читателю дам?
Я кумиром вашим не стану,
Ведь запру себя в грязный подвал.
Как описать мне осязаемость правды,
Если трогал её я рукой?
Я устал от бесчисленной давки,
Что удушает меня темнотой.
Вера в лучшее кем-то придумана,
Но вот только скорее не мной,
Между нами настолько всё спутанно,
Что мою грудь посчитают пустой.
Как описать же мне вам свой разум,
Если его я считаю тюрьмой?
На душе образовано количество впадин,
Что соединили меня с пустотой.
Но в конечном итоге я вам напишу,
Что не нужно в тексте смысл искать.
Я для мира уже давно не живу,
Чтоб меня человеком считать.