С похмельного пера стекают строки,
Чернильница моя всего полна:
В ней смешаны
И устья, и истоки,
Из бронзы или мякиша она.
Давно ль моё перо в составе крыльев
Ловило ускользающий поток.
Но перья
С чувством собственного стиля
Недолго отбывают общий срок!
Вот для чего нужны мне эти ночи:
Чтоб, подведя под пьянкою черту,
Я выработал свой -
Колючий - почерк,
Соединив в нём жизнь и прямоту.
Я стильному перу хриплю: «Спасибо!»
Я - кровь и пот
Для собственных чернил.
В столетие вгрызаюсь, словно в глыбу
Стихов и песен,
Что не сочинил!