Он был один на этом поле,
один, как серафим без крыл,
один, как полющко пустое,
и с ним «калаш» в обнимку был.
Так получилось, в вихре боя
он пулю глупую поймал…
В траншее, словно на постое,
он сутки кровью истекал.
Уже отброшена разгрузка,
отброшен стон, как липкий сон.
Над бруствером мигает тускло
циклопом красным чей-то дрон.
Один. И с ним одна молитва,
о капле жизни, о глотке
из родника. И к чёрту битву.
Дай силы Бог накоротке
в последний раз к губам любимым
прильнуть, как раньше… На веку
такое было, было, было…
Под танком он рванул чеку.