Когда на улице мороз
И по дорогам гололёд,
Нельзя стихи писать всерьёз:
Ведь муза в гости не идёт.
А без неё, как ни пляши,
Сплошная с творчеством беда:
Стихи не слишком хороши,
А проза – вовсе никуда!
Проходят грустно мимо нас
Сюжеты, замыслов канва.
Пасётся где-то там Пегас,
А в мыслях у него – трава,
Он лишь её стремится рвать,
Пока желудок не набьёт.
Ему на рифмы наплевать,
А литератор слёзы льёт.
Увы, погода февраля
Не то – зима, не то – весна,
Кому – зелёные поля,
Кому – ни творчества, ни сна!