Мой фарш из слов, ползущий по страницам,
Не в состояньи гневном донести
Простую мысль: Поэзия — Жар-птица,
Застывшая, как идол на пути.
Где ждет она, в лесу ли, в чистом поле,
Какой у птицы стиль или фасон,
И есть ли клюв, на языке мозоли,
А может быть она хамелеон?
Как много птиц слащавых и крикливых
Встречала в Графомании, в лесах,
Они кругом, в болотах и на ниве,
В халатах и в профессорских очках.
Яйцо Жар-птицы — это катастрофа,
Я обозлюсь от гнева и тоски,
Что не видать поэзии Рубцова,
Раз на Парнасе столько чепухи.
Кто снимет шапку, даст овса кобыле,
Забудет гнев с Жар-птицей под крылом,
Я так хочу, чтоб все меня забыли,
С ожогами, стоящую с пером.
Душа — мотор со внутренним сгораньем,
Где чувства вроде мыльных пузырей,
С пером Жар-птицы, с запахом медвяным,
Всю нечисть прогоню с земли моей.