Ах, мой глазастый чистюля!
Тебе было невдомёк,
Что для меня оставался постели
Маленький островок.
Что в серых мешках для мусора
Был наполнитель белый,
В голове - инженерные мысли:
"что с этим можно сделать?"
У творческого человека
Идёт вот такая жизнь:
Вставай по утрам до рассвета,
После заката - держись!
Одной рукой мебель делай,
А ручкой греби стихи,
Картинки пиши умело -
не пеняй на грехи.
И говори, пока не надоело,
Что предки твои от сохи.
Ты приходил ещё до рассвета,
Я просыпалась, словно в бреду.
Ты говорил, когда видел всё это:
"Я больше к Вам не приду"