«Какая смерть, я вечно жив,
босяк, пропивший гробовые.
Денёк у Бога одолжив
и отведя косу от выи,
опять пишу на радость вам -
я вечен, прОклятый, проклятый.
Господь, сочтя по головам,
таланты, данные по блату,
на мне запнулся и для вас
меня хранит. Но так ли это.»
Винил http://stihi.ru/2018/02/20/6389
21.02.2024
Он врёт безбожно про себя,
ему и смерть, как ад для чёрта.
Когда кривляется скорбя
что пали римские когорты,
или вино не подвезли,
или скурились сигареты,
жизнь прошипит: меня не зли,
а то поплатишься за это.
А то, ведь, уведу жену,
с каким-то жиголо заезжим,
или кондуктору шепну,
чтоб штрафанул, и сыр несвежий
подсунет продавец-ловкач,
или лежалые сардельки.
Жизнь пригрозит: «Ты норов спрячь!»
Когда удача взглянет мельком,
подслеповато щуря глаз,
раздумывая, что с ним сделать?
Он нагл, бездушен, по делам
ему воздать могла бы смело...
Но жаль такого хитреца.
Такого фата расписного,
он роль играет до конца,
а под конец начнёт по новой
бравировать своей нуждой
(авось нальёт кто на халяву),
что пуст его печальный дом,
и бедный стол, и быт корявый,
не вспомнить, чтоб жена обед
ему сготовила приличный.
По правде, он не домосед,
и быт с уютом безразличны
ему, гуляющему в ночь
с любой заезжей профурсеткой.
И чем такому, вот, помочь,
когда удача взглянет редко
и взгляд задержит невзначай,
как незнакомка в дилижансе.
Вино, табак и крепкий чай...
Он небогат, не ужасайся!
Скромны запросы, скромен быт.
Вот разве, женщины готовы
с ним на край света, и любым
он им хорош, такой бедовый!
И этот бонус не отнять,
он от рождения даётся.
Он без любви не жил ни дня, —
такой талант. В любви он — Моцарт...