Как время врезается клином
В армаду седых облаков.
Так Вечность рисует курсивом
На остовах древних крестов.
Как будто не тишь, а затишье -
Не дрогнет роса на траве.
Здесь слово становится лишним
И пение птиц в вышине.
И лишь в переливчатом звоне,
В молитве, склонённых, берёз.
Векам не сдаётся часовня -
С ней старый и вечный погост.