я пыталась начать всё заново в сотый раз.
слово за словом, за рассказом - рассказ.
копошилась в огрызках фраз
в надежде что-нибудь сотворить,
как царевна пыталась из рукавиц
выкидывать косточки, превращая в птиц.
я выкидывала лишь дохлых синиц.
в пекло дохлых синиц.
я пыталась. но оказалось, помимо вымышленных границ,
есть что-то большее,
что-то важное.
вечное, сильное, страшное.
что-то, вышедшее на сквозняк десять лет назад,
вышедшее за пределы строф,
решившее выгулять заскучавший мрак,
решившее выдавить очередной стон.
игра слов.
не прячь слово в стол.
прячь слово в ствол.
слово - вечное.
и пусть внутри сплошные противоречия,
и часто одно пожирает другое.
в покое
не родится ничто.
что-то родится в ярости,
гневе, апатии, дурости, святости...
слово дано не всем.
и если весь мир - бдсм, а ты забыл стоп-слово,
стоит ли начинать снова?
делать вид, что начинаешь снова?